J’AI BIEN FAIT ? Texte et mise en scène Pauline Sales avec Gauthier Baillot, Olivia Chatain, Antony Poupard, Hélène Viviès.
Le plateau est encombré de polochons blancs, on dirait des moraines de glacier. Une femme sans âge, sans grâce ni charme, vêtue de terne comme sa vie qu’elle jette à la figure de son frère, vient de débarquer chez lui à point d’heure, après un long silence. D’où vient-elle ? Où sont les élèves qu’elle a amenés de leur collège normand pour visiter les hauts lieux de la capitale ? Après la froideur des premiers échanges, les propos tournent vite à l’animosité déclarée. Valentine jette à la figure de Paul toute l’aigreur de son quotidien de femme frustrée, débordée par son métier de professeur, envahie par sa mauvaise conscience filiale, rongée par son indignation devant les errements d’un monde qui court à l’abîme. Paul s’inquiète à juste titre de la nouvelle foucade de sa sœur, qui se réfugie dans un sommeil de dépressive. Pièce rapportée de ce duo-duel, Sven le mari se montre incapable de s’abstraire de son égoïsme inconscient de chercheur préhistorien. Aux marges de ce trio, la jeune Manhattan a sacrifié un avenir peut-être prometteur à une insolence sans objet ni consistance. Valentine a commis le presque irréparable et tente d’escalader le minuscule Himalaya de ses incohérences, les élèves comatent à la cave, les deux hommes essaient de dénouer l’absurde. « J’irai revoir ma Normandie », chanteront peut-être les ados privés de Louvre et de Tour Eiffel, dans le train de leur retour. Sven retrouvera l’ADN de ses hominidés, Paul retournera à son inutilité d’artiste sans talent. Manhattan trouvera la futilité d’une célébrité éphémère. Et Valentine ? On peut imaginer une répétition en étiolement, et de plus en plus dangereuse, des accrocs d’une existence sans joie. Comme un insecte qui se débat dans la toile d’une absurdité.
Les quatre comédiens, avec une vitalité réjouissante, rendent palpable le malaise des quotidiens en perte de sens. A.D. Théâtre de la Tempête - Cartoucherie de Vincennes 12e.